Uma das coisas que sempre me impressionou nos Açores, particularmente nas ilhas de menor dimensão, foi a forma generosa e intuitiva como as pessoas se cumprimentam. Talvez por ser oriundo de Lisboa, onde há uma maior distância entre as pessoas fora do círculo chegado de familiares e amigos, este gesto, com um implícito “estou aqui e estou contigo”, sempre me pareceu valioso. Também por isso, dou-lhe particular atenção e sou sensível a detalhes que roçam o implausível.
Um dos trabalhos que a vida profissional me levou a realizar há cerca de duas dezenas de anos, implicou alojar-me em Santa Cruz das Flores e a trabalhar quotidianamente nas Lajes da mesma ilha. Todos os dias, de madrugada e ao final do dia, conduzia um carro entre as duas vilas desta belíssima ilha. Por inerência aos 18 km de estrada sinuosa, as pessoas tendem a conduzir a baixas velocidades, com a mão esquerda na parte de cima do volante e a direita no manipulo das velocidades. Quando dois carros se cruzam, não podendo largar o volante, um ou mais dedos são alçados e, da outra viatura, surge o mesmo cumprimento. O que é quase inacreditável é que o número de dedos alçados por um condutor é replicado exatamente na mesma medida pelo condutor contrário. Notei isto depois de me cruzar com imensas viaturas e, quase sistematicamente, obter este resultado sempre que eu tomava a iniciativa. Comecei por pensar que seria impressão minha, mas, depois de ganhar mesmo algumas apostas, fiquei convencido. Há um qualquer código de boa educação, escrito ou não, que implica que, naquela estrada, as pessoas se cumprimentem exatamente com o mesmo aceno. Seja um simples “um dedo”, sejam “dois dedos”, “três dedos” ou “quatro dedos”, há uma qualquer comunicação com mensagens implícitas (“bom dia”, “ganhamos”, “foi espetacular!”…?) que eu não entendo, mas registei.
Seja qual for a ilha, há uma outra variância nos acenos relacionada com o tempo de ausência. Quando duas pessoas se veem pela primeira vez após longo tempo, o aceno é transportado para um nível mais elevado. Este aceno implica um passou-bem, apertando firmemente as mãos, entre eles, e dois beijinhos, entre elas ou eles e elas. Nos casos mais emocionais, há mesmo direito a um abraço. Quando a ausência é de um dia, o aceno transforma-se numa exibição da palma da mão (sinal universal de paz, diga-se) e, dentro do mesmo dia, um leve agitar vertical da cabeça. É assim e ninguém prescreveu, que eu saiba.
Todos estes acenos são determinantes e a ausência deles pode levar a conclusões nefastas. Entre o “estava certamente distraído” ao “nem me falou”, passando por todas as possibilidades intermédias, tudo são interpretações que terão de ser escalpelizadas e ninguém ficará tranquilo enquanto isso não acontecer. É assim a vida nas ilhas.
Quando escrevo estas linhas estou no Corvo e prestes a regressar a Bruxelas. Já sei, porque é sempre assim nos primeiros dias, distraidamente, irei cumprimentar quem se cruzar comigo no caminho para casa. Receberei de volta um gesto admirado, quase de medo, ou, mais habitualmente, ir-me-ão ignorar. É assim nas cidades grandes… Mas há exceções! Na floresta em redor da cidade de Bruxelas, no final de semana, entre as pessoas que praticam desporto ou, simplesmente, passeiam, os acenos voltam. Não é, portanto, apenas uma questão de geografia, mas também uma questão de densidade. Parece que uma densidade de pessoas superior a um determinado nível nos torna menos humanos, menos sensíveis e menos empáticos. Talvez…
As terras com acenos, seja nos arredores de uma grande cidade ou nas ilhas dos Açores, são enormemente reconfortantes. Pena que, para se notar, seja necessário sentir a sua ausência.
DR